La grue

On l’avait vue derrière la palissade.

C’est Jean qui a ouvert la marche et pénétré dans la

zone interdite. On a enjambé quelques planches,

quelques câbles boueux et on s’est arrêté pour la

regarder.

Nos têtes penchées en arrière, nos bouches et nos yeux

grand ouverts, c’était comme si on attendait la becquée

de cet oiseau arrogant.

Jean a baissé la tête.

- On monte ?

On était saouls.

On prenait de l’altitude en nous hissant sur l’échelle

avec précaution. Marc avait le vertige.

Le ciel étalait ses étoiles. Un halo de lumière couvrait la

ville. On a marqué une pause là où le bras et le corps de

la grue se croisent.

Marc ne voulait plus bouger. Ses jambes tremblaient.

Jean et moi avons poursuivi à l’horizontale, jusqu’au

bout du bras. Mon petit vertige me serrait le cœur.

Il a ouvert sa braguette et a pissé en bas. Je l’ai imité.

On rigolait, imbéciles malheureux, fier de souiller

Genève d’en haut, de si haut qu’on ne pouvait nous en

empêcher.

Nos jets se fracassèrent dans une rue fréquentée.

Quelques têtes se levèrent.

On ne détestait pas cette ville. C’était juste histoire de

tâcher un peu ses souliers vernis.

Trois diables en haut et elle en bas.

Texte tiré de « Mémoires polaroïdes » de Thierry Fraisse.

Illustration de Marc-Aurèle Versini.